(N.CuerdaF.Amador)

Quedan los restos
de la cruzada
viejos poetas
contemplan el guin.
Un laberinto
del odio en cruces
han levantado
el blanco es su color.
No disponen de un can
para sus sueos.
Y un nio llora
tras la ventana
por un soldado
de plomo que cay.
No dispone de un can
para sus sueos.
Un nio llora
por el juguete
no tiene nombre
ni quien lo fabri